un vuelo sin alas

2009-10-17T18:46:00.002-03:00

Si alguien ama a una flor de la que no existe más que un ejemplar entre los millones y millones de estrellas, es suficiente para ser feliz cuando mira las estrellas. Se dice 'mi flor está allí, en alguna parte'...

Habría que releer El Principito de grande también che.

2009-05-11T18:47:00.002-03:00

El mundo, día de un año,

cuantos amantes se dan la mano

sin ver distancias

ni cercas, ni mares, ni largos años

frente a los prejuicios se ven hermosos

y dicen que al fin

nunca llegan tarde

para que un amor los haga dichosos

y así dan cuenta de un buen amor
de un sólo amor

Vaivén

2009-02-07T17:07:00.002-02:00

Vení a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará.

JULIO CORTÁZAR

Como casi siempre, al descubrirse, el desnudo y la desnuda se asombran de sus desnudeces. Como casi siempre, éstas son mejores que las de la memoria. Por supuesto, son jóvenes. Él es el primero en quebrar el encantamiento y la inercia. Sus manos se ahuecan para buscar y encontrar los pechos de ella, que al mero contacto lucen, se renuevan. Entonces, acariciando persuasivamente entre índice y pulgar los extremos radiantes, él dice o piensa: No es que carezca de sentido de culpa, pero la verdad es que no me atormento. Las sensaciones llegan y se van, son aves migratorias, y cuando vuelven, si vuelven, ya no son las mismas. Se fueron frescas, espontáneas, recién nacidas, y regresan maduras, inevitablemente programadas. Entonces, ¿a qué ahogarse en el deber? El deber, al igual que el dolor (¿o será otra filial del dolor?), es un cepo. Esto hay que saberlo de una vez para siempre, si queremos que su gesto amargo, rencoroso, no nos sorprenda o nos frustre.

Las colonizadoras manos de ella acarician la colonizada espalda de él, y empiezan a invadirlo, a abrazarlo, a tenerlo. Entonces ella dice o piensa: Todo eso lo sé. Y sin embargo, en mí hay una vocación de permanencia, que, por otra parte, nunca he visto cumplida. Es obvio que el futuro está lleno de amenazas, de riesgos, de inseguridades, pero yo creo (de creer en y de crear), para mi uso personal, un cielo despejado. De lo contrario, el goce se me gasta antes de tiempo. Vos te aferrás al instante, ése es tu estilo. Mi instante, en cambio, quiere ser prólogo de otro, aunque lo más probable es que luego ese otro instante no comparezca. Algo o alguien puede matar mi futuro, pero quiero que sepas que mi futuro no es suicida.

Ahora la boca del hombre se ha detenido en la oreja de ella y opta por pensar o decir: ¿Sabés una cosa? Tu oreja no siempre está desnuda. Sólo lo está cuando vos lo estás. Me gusta tu oreja desnuda, tal vez como una consecuencia de que me gustás así, como estás ahora. Después de todo, tenés razón: el instante es mi estilo. Es allí que lo juego todo. No ahorro disfrutes para vivir de esa renta en la tercera edad. Beso tu oreja como si nunca hubiera besado otra oreja. Por eso tu oído escucha estas palabras que nunca escuchó antes. Ni dije o pensé antes. El amor no es repetición. Cada acto de amor es un ciclo en sí mismo, una órbita cerrada en su propio ritual. Es, cómo podría explicarte, un puño de vida. El amor no es repetición.

La mujer mueve la cabeza hasta que sus labios rozan los de él y entonces dice o piensa: Ya lo ves, has repetido que no es repetición. Y eso quiere decir algo. Digamos que es y no es. Todo es verdad. A mí, por ejemplo, me gusta repetir el amor, aunque reconozo que cada fase tiene un final distinto, una bisagra original que la une con la fase que vendrá. La repetición está en el comienzo y es como un eco, un recordatorio de la piel. A mí siempre me enternece recordar tu piel, pero sobre todo que tu piel me recuerde tu piel. No tengas miedo, en el amor (al menos, en mi amor) la repetición no se vuelve rutina. El acto mecánico, físico, puede (o no) ser igual o semejante, pero tu cuerpo y mi cuerpo nunca son los mismos. El sexo que hoy vas a ofrecerme no es el mismo del sábado pasado ni será, estoy segura, el del próximo martes, y el surco mío que lo reciba tampoco es ni será el mismo. El amor es y no es repetición.

Él se aparta un poco para mejor unirse, o sea para que sus manos, y de a ratos sus labios, puedan ir recorriendo colinas y hondonadas, rincones y llanuras. La piel de ella alternativamente se eriza o se abandona, en tanto que allá arriba la boca se entreabre y los ojos comienzan a cerrarse. Entonces él piensa o dice: ¿Cómo voy a programar o a calcular el amor de mañana o pasado, si tengo aquí esta concreta recompensa (o castigo) que sos vos, hoy? No te engaño si en este momento te confieso que te quiero toda, cuerpo y alma y alrededores, pero ¿para qué voy a hacerle descuentos a este deleite pronosticando qué sentiré el martes o el jueves? Si aparto mi mirada de tu vientre húmedo y contemplo allá enfrente el muro blanco, o más allá, si trato de vislumbrar el tallado infinito, me encontraré inexorablemente con esa última viga que es la muerte, y ésta es, por definición, el no-amor. ¿Cómo no preferir mirarte a vos, que sos la vida o por lo menos una de sus más incitantes imitaciones?

Hay un silencio cálido, inexpugnable, que envuelve los dos cuerpos. De pronto, el hombre decide apoyar su oído sobre el poderoso ombligo de la mujer. Es como si a través del omphalos, esa cicatriz genérica, esa boca muda, la mujer murmurara o vibrara en el oído del hombre: Quisiera tenerte siempre, pero me resigno a tenerte hoy. Quizá la diferencia resida en que mientras tu goce es explosivo, fulgurante, el mío, que acaso es más profundo, tiene ojeras de melancolía. No puedo evitar prever desde ahora, junto al buen azar de tenerte, el anticipo de la nostalgia que sentiré cuando no estés. Ya lo sé. Demasiado lo sé. Todo está claro. Todo estuvo claro desde el vamos. Pero que me resigne no incluye que te mienta. Y esto que yo, ombligo, dejo en vos, oído, es para que alguna vez te zumbe y al menos te preguntes qué será ese zumbido.

Ni el desnudo, ni la desnuda oyen campanas. Eso pasaba antes, en las fábulas familiares de las abuelas o, más cándidamente, en alguna marchita película de Burguess Meredith. Éstos de ahora escuchan truenos lejanísimos, bocinas de ansiedad, ambulancias que aúllan, rock en ondas y, más confidencialmente, labios que se disfrutan, comunión de salivas. La mujer se estira en toda la extensión de su piel sabrosa, abre brazos y piernas, tal como si se desperezara pero más bien perezándose. Siente que la boca del hombre va ascendiendo a su boca y cuando por fin cada lengua se encuentra con su prójima, ambas pro-onen o resuelven o gimen: Qué importa si es o no repetición, qué importa si es prólogo o desenlace. Estamos. Somos. Una y uno. Dejemos que la muerte nos odie desde lejos. Desde muy lejos. Somos. Estamos. Tan cerca de vos que soy vos. Tan cerca de mí que sos yo. Una +uno = une. Se unen, pues. El mundo queda fuera, con sus culpas, sus deberes, sus ropas. El desnudo y la desnuda son únicos testigos del amor sin testigos. Uno sobre otra, o viceversa, la humedad de sus vientres es de ambos. Los cuerpos (esos futuros, inevitables proveedores de ceniza) borran de un placerazo sus condenas y también se reconocen y trabajan. Trabajan y se gozan, únicos en el mundo, por fortuna olvidados. Entonces ella piensa o grita: Vení, y él canta o piensa: Voy. Y así, poco a poco (y al final, mucho a mucho), se ensimisma y celebra, se alucina y consuma el va-i-vén.

2008-12-05T21:13:00.002-02:00

Algun dia aprenderé el porque de algunas cosas
empiezo a aprender como camina mi corazón
me precipito salto al vacio luego me siento y me pongo a buscarme

Y me busco, busco me busco y no me encuentro
Yo busco me busco y no me encuentro
busco me busco y no me encuentro
y yo busco me busco y no me encuentro
Y busco yo busco y me busco y no me encuentro
y busco me busco y no me encuentro
busco me busco y no me encuentro y busco y me busco...

Y no paro de buscarme más y doy vueltas y pienso sin parar
y me miro en el espejo despacito,
me analizo y me enfado otra vez conmigo
y me digo anda ya mujer
si esto tiene solución menos la muerte
Y me levanto muy segura
y me echo a llorar como una niña oscura

Ya no me divierto pienso algunos dias
y al otro dia no hay sol que me acueste
me echo a correr buscando no se que
pensando que tal vez es posible reponerse

Y yo mientras busco me busco y no me encuentro
yo busco me busco y no me encuentro
y busco me busco y no me encuentro
y yo busco me busco y me busco...

Y cuando mi cuerpo termine de llorar,
echaré una ramita al mar
que esa balsa pá un marinero naufrago
y pá que no vaya a tientas le pondré yo un faro

Y ahora que he caido al fondo de una piscina
que ni una gotita de agua tenia
voy a recoger mis alitas rotas
y las pegaré trocito a trozo y volaré
Yo soy una montaña rusa que sube que baja
que rie que calla confusa me dejo de llevar llevá
por lo que los dias me quieran mostrar

Y yo busco me busco y no me encuentro
y yo busco me busco y no me encuentro
y yo busco me busco y no me encuentro
y yo busco me busco y me busco...

Y ya no me divierto pienso algunos dias
y al otro dia no hay sol que me acueste
me echo a correr buscando no se que
pensando que tal vez es posible reponerse

Y yo mientras busco me busco y no me encuentro
y yo busco me busco y no me encuentro
Y yo busco me busco y me busco
y me busco y me busco
y me busco y no me encuentro
Y busco me busco y no me encuentro
y busco me busco y no me encuentro
Y yo busco yo busco me busco me busco y me busco...

2008-03-09T23:14:00.003-02:00

Esta oscuridad,

esta noche de perros,

esta soledad

que pronto te va a matar.

Es muy tarde ya y estoy harta de llorar.

y ese ismael que me taladra la cabeza diciendome que nadie me va a llorar... quiero convencerme de lo contrario pero noches como hoy no puedo

2007-12-04T21:43:00.000-03:00

está bueno tener boca
está bueno porque te puedo escupir o te puedo besar
sonreir o putear

está bueno porque te puedo decir que te puedo decir que está bueno

está bueno haberse caido y haberse levantado

está bueno haber andado tanto
tropezado tanto
pero andando, todavía me levanto
y está bueno!

el tiempo es mio y me lo tomo
salu!
yo soy mi gobierno y me dispongo a tomarme el tiempo libre
salu!
voy a tomar la tierra, a tomarme el cielo y a dejarme tomar
salu!
y voy a tomar sol
salu!
voy a tomar tu mano y te podés aprovechar y podés tomarme el codo
salu!
pero si nos tomamos confianza, y nos tomamos, nos tomamos, nos tomamos....
nos podemos agarrar una curda de esperanza
salu!
y tomarnos vacaciones de esta joda para siempre
salu!

es maravilloso llegar a viejo y llegar diciendo no
viejo ¿queres pachanga?
no!
¿queres entrar en la jodita?
no!
viejo, te pago si te callás la boca
no!
es maravilloso llegar a viejo y llegar rabioso... pobre, asi, sin un mango

pobre de aquel que no fue rebelde a los veinte años... y pobre de aquel que se rindió a los treinta

estoy harta de sensualidad
odio el glamour
el mundo es light: encandila y enceguece
cada pueblo tiene el jet set que se merece
la tierra es de los que la trabajan, y las canciones son de los que las escuchan
no quiero ser una hembra diet
lo esencial es invisible a la tele

todos somos presos de algo: de la educación, de la religión, de la mala información
todos somos presos politicos

suerte que puedo optar
puedo correr, mentir, disimular
suerte que puedo tratar de corregir error por error
suerte que puedo matar
y elegi no matar.

2007-11-30T23:31:00.000-03:00

soy una isla
soy una isla y cada vez llega menos gente a mi orilla

soy mi propio naufrago
soy el náufrago y la corriente no me acompaña
no llego a mi costa
ni alcanzo mis playas
ni me golpean las olas

solamente me queda esa delgada línea de arena
esa que me conecta con el continente
que me hace menos isla
esa, que no me deja ser náufrago
la que acaricia mis playas
y lame mis orillas

soy una isla
soy una isla y a veces me gustaría que lleguen más

2007-07-05T00:05:00.000-03:00

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe

A.P.

2007-07-04T23:35:00.000-03:00

n e c e s i t o d e j a r d e p e n s a r

2007-04-17T22:15:00.000-03:00

si hace tanto que no vienen

ni recorren los silencios

creí que ya no iban a volver

y sin embargo suenan como si fuera ayer

me acarician, me vacían

y caperucita pregunta otra vez

si alguien la va a llorar

no, ya no quedan lágrimas

ya no

está demasiado nublado hoy para mí

2007-03-25T00:30:00.000-03:00

Me esperabas entre los cajones, pidiendo volver del pedazo de tiempo del que te robaron. Volviste contándome historias de monstruos y fantasmas que de día no son tan malos ni tan feos, de Panfilo que te cuida aunque no le reces nunca y de la cara que se dibuja en la luna y hasta te sonríe.

Perdoná, ya ni se si creerte.
Me lo decís convencida pero yo hace mucho que perdí esa mirada.

i n s p i r a c i ó n

2007-02-28T22:02:00.001-03:00

No se por qué cuesta tanto... porque cuando dejás de escribir y querés (o necesitás) volver, parece imposible encontrar una combinación entre una palabra y otra que no resulte extraña, incoherente o hasta díficil de reconocer propia.

Alguna vez me gustó escribir, empecé a sentirle el gustito a eso de ver escritas cosas que quizás nunca hubiera dicho, de una forma cuasi poética, sintiendo esa armonía, esa estética en las letras y el placer de ver que sale como queremos (o al menos parecido).

Hoy no nos entendemos... hoy son solamente palabras al azar que asoman pero que no resisten el papel (o la pantalla en este caso) y se esfuman dejandome sólo la sensación de no poder descrifrarme.

Se siente frustrante tener tanto para decir y a su vez tan poco.

Después de casi un año, ya es el momento de volver a dar el primer paso...

...o no?

y esta re- inauguración vuelve con una repetición... las palabras que supieron ser inspiración alguna vez, y que todavía hoy, después de conocernos de memoria no dejan de fascinarme...

VENTANA SOBRE LA UTOPÍA
Ella está en el horizonte
me acerco dos pasos,
ella se aleja dos pasos.
Camino diez pasos
y el horizonte se corre
diez pasos más allá.
Por mucho que yo camine
nunca lo alcanzaré
¿para qué sirve la utopía?
Para eso sirve:
para caminar...

Eduardo Galeano

cartas

2006-05-15T21:51:00.000-03:00

Todavía siento el calor de tu mano. Todavía. Temblaste, lloraste, y acariciaste con trazos, años de distancia, luces de nostalgia. En tu mano eran uno, en una conjunción perfecta, armoniosa de tinta y recuerdo.

Te perdiste en la profundidad de la o, y te escudaste en los recovecos de la e. Larga y punto, principio, sangría, sangrás en silencio gritándolo a letras. Y todavía no te encontraste. Todavía.

Repasás, releés, procurás que las palabras mantengan su forma y conserven esa comunión de sentimientos, así cuando se finalmente desenvuelvo tu saludo, invade el olor a encuentro, y se desliza en forma de abrazo, el papel despidiéndose del sobre.

¿Habrá algo más lindo que descubrir tu nombre, esperando entre tantos anónimos?

arte

2006-04-29T13:58:00.000-03:00

Las palabras mudas se escabullen en los besos, y la rima que no fue, fantasea ser canción entre toboganes. Esquivando grises juego a ser color, y me dejo deslizar por entre tus manos, dibujando siluetas y transformando nuestro paisaje en surrealismo, aburrida de las mismas estampas de ayer.

Vuelvo a ser sonido, y vibro junto con el aire, perdida en las inconstancias del viento, del tiempo.

Cincelando figuras inconclusas, modelando curvas entre barro y huesos, la obra llega a su fin y abandonamos los personajes hasta la próxima función.

Y mientras se despiden, sigo plasmando mi arte en vos, hasta que se vuelva constante y hasta que las musas se vayan junto con las horas. Y soñando nuevas creaciones va…

deshojando

2006-04-17T19:28:00.000-03:00

Y todavía seguís esperando ese 21. Ya no crecen, acostumbradas al principio; ya no exploran, acostumbradas al encierro. Perseguís la luz, pero nunca llegan antes que oscurezca, vuelven tímidas soñando que no habrá otro amanecer.

Veinte mayos y alguno más te aletargaste, pensando la próxima será; desnuda y vulnerable, expuesta e invisible. Desviando miradas por ser única entre colores.

Y preocupada por no perder las hojas, nunca te acordaste de florecer…

cae cae cae

en un abismo, uno mismo
cae, cae, cae…

...en el País

2006-04-14T16:05:00.000-03:00

Y cuando la vio, entendió...

Su distorsionada ventana con forma de final pintó un nuevo paisaje de escondidos horizontes. Alicia la atropelló persiguiendo conejos y al quitarle la vista de encima lo perdió, blasfemando por volver al principio, por seguirle los pasos. El pasto la acarició, se perdió entre sus dedos y la abrazó sin preguntas. Y desde allí abajo sonrió y prometió no volver a cruzarla, siquiera mirar atrás. La cerró con un beso y le regaló dos palabras.

…que volvía a ser principio, que volvía a ser salida.

pero te quedás... dónde más vas a ir?

se acabó

se acabó ese

se acabó ese juego

se acabó ese juego que te hacía feliz

- 365 -

2006-03-22T22:12:00.000-03:00

Atada al relativismo del tiempo y a sus constantes fugas, descubro escondida entre calendarios tu ausencia. De tanto deambular con ella se me hizo familiar, pasó a camuflarse entre cotidianeidades y se escondió muda, esperando renacer en forma de recuerdo.

La encontré sola, intentando buscar un por qué y hallando sólo incertidumbre; la encontré confundida, mutando entre nostalgia y un repentino adiós, escarbando en los laberintos de la memoria, buscando un lugar, buscando una razón.

Vos y tu ausencia hoy se hicieron presentes, sin quererlo se entrelazaron y reaparecieron entre minutos y horas, cuyos tocayos vieron nacer a tu inseparable compañera.

Y un poquito de vos se va junto con los días, y un poco de mí se va junto con vos. Lavados los recuerdos por las agujas del reloj, demandan amparo… entre la eternidad y el olvido.

...esquivas a tu corazón y destrozas tu cabeza...

Por qué no?

2006-03-07T22:35:00.000-03:00

Inundarme, sumegirme... llenarme.
Dejar de flotar, sin orilla, sin salvarme, sin intentarlo... hundirme.

Morir en un abrazo y renacer entre manos ajenas, perderme, encontrarme, llenarme, sentirme... sentirte.

A destajo avanzar sobre vos, devolverte un poco, recuperar un poco ¿vengar o ajusticiar?

Recuperar las confundidas palabras que te llaman, reclaman... mudas a la fuerza, invisibles sin opción.

Juntar los pedazos que se desprenden de tu huella, juntar los pedazos de quién cayó ante tus pisadas... juntarla, armarla.

Inundarme, sumergirme, llenarme...rebalsar...inundar...ahogar.

yo te voy a rescatar si te resbala la vida, si hay barro en tu piel yo lavaré las heridas.... venite conmigo

me voy al sol, no vuelvo más

Lluvia

2006-02-23T20:53:00.000-03:00

Llanto de miles de criaturas sometidas al continuo azote de fugaces luces. Las calles transpirando el sudor de la masa que no se detiene, y de máquinas en busca de su creciente autonomía.

Patinaban por su piel, y volvían a empezar, idénticas pero otras. No atinaba a moverse para no quebrar este cómplice juego. Bajaban como caricias, reemplazo de manos ajenas que nunca recorrieron esos caminos.

Sórdidos ruidos de la ciudad que se oculta. Buscan techo, buscan refugio. Montones de almas solas amontonadas, buscando calor y escapando sólo por rutina.

Sus manos se enredaban en gestos nerviosos, y sus húmedos y desorbitados ojos miraban pasados futuros soñados, que se desvanecían junto con sus anhelos.

Inexplicable su prisa, extraña su desesperación. Al ritmo del tic tac se pierden en el laberinto interminable y sin rumbo, maldiciendo al agua que lava sus caretas.

Bañada en sal y azúcar, permaneció quieta y sola esperando respuestas a sus preguntas, buscando razones en el irraciocinio, y acallando a la voz que no había perdido frescura y seguía resonando como pocas horas antes. La voz que consiguió apartar su corazón para evitarle sentir.

No les gusta lo que no controlan, no les gusta la improvisación en el camino en el cuál el único desvío es el atajo. Gotas… gotas rebeldes y escurridizas, gotas imprevistas, gotas sin dueño.

Ellas la acompañaban. No respondían pero tampoco lastimaban, no solucionaban, pero calmaban… Y en la capital revuelta, entre el caos y el revuelo, anónima estaba ella, mezclando lágrimas y un poco de lluvia, pasando el tiempo, soñando que no pasaba, que nunca pasó…

"...El amor es un sueño abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que será ceniza.
El amor es una palabra
un pedacito de utopía...."

Benedetti

Hoy

2006-02-22T00:02:00.000-03:00

Rodeados, cercados; temblando por ser parte, rogando por salir. ¿Cuánto tardamos en animarnos y traspasarlo? En la arena de batalla de la frivolidad sumergidos en eternas luchas contra enemigos invisibles, soñando con el edén, surcando mares de dudas, rezándole a dioses sin título y escondiéndonos bajo el letrero gigante de “destino”, todo vale, todo se condena.

Las preguntas no se hacen, las respuestas no se buscan. Las verdades son impuestas, los cuestionamientos, infamias. Con libertades ficticias y limitadas, quien calla otorga. Por no desentonar, callamos y otorgamos. Invaluables, irrecuperables, cercenan nuestras fantasías para prevenir aspiraciones.

Proyectan ejércitos de ideales, similares y a medida. Mismos gustos, mismas ambiciones, escudados bajo la consigna del consumo. Marchan uniformados, listos para el ataque contra la individualidad y dispuestos a asimilar descarriados. Con la seguridad que el anónimo brinda, el disfraz es único y universal, la innovación nos iguala, y el que no es, no existe.

Imposible recordar el momento en el que nos acostumbramos. Imposible saber cuando fue que la sucia realidad, en nombre del progreso, pisoteó las últimas esperanzas, desdichadas desde siempre y acostumbradas al anonimato y al exilio.

¿Desde allá se escucharán los latidos? Vibran en el pecho, quieren conocer el silbido del viento, la magia de la noche, y las paradójicas caricias de la lucha que nunca consideró teñir su bandera. El grito es único, en el idioma del que le interese oírlo.

¿Cuántas caras tiene la moneda? ¿Y cuántas voces el que necesita decir?
Variables y desvaríos, contribuyen a que no existan últimas. Las llamas que alguna vez envolvieron las alas de libertad, hoy acarician las cenizas y son cuna de nuevas utopías…

Raro volver, raro reencontrarme. Ellas tampoco cooperaron, quizás ofendidas, quizás rencorosas... o tal vez solo traviesas...

"Hasta luego"... ¿y cuándo es eso?

2006-01-19T14:53:00.000-03:00

Él, oculto y fiel, y yo decidimos tomarnos un tiempo y cambiar de rumbo por un momento. Caigo en una situación trillada si digo que es un hasta luego y no un adiós, pero no podría explicarlo de mejor manera. Los caminos se separan para volver a juntarse, quizás distintos, quizás los mismos.

Doy lugar a nueva fantasías, a deseos ocultos que descubro en cada párrafo, y que cansados de ser sólo eso, patalean hoy, con más fuerza que nunca, galopándome el pecho, queriendo salir, explorar, ser. Quiero transformar esas palabras, esa pobre poesía en hechos, o transformarme intentándolo. Cambio la cadencia por la acción, y los delirios por realidades; cambio esos sueños de nuevos mundos, por un mundo nuevo, y no me importa si el trueque sale mal, para eso sirve la utopía, para caminar.

Probar, sentir, conocer... todo eso y más.

Me voy hasta descubrir nuevas letras que quieran ser escritas, nuevos sueños que deseen ser soñados, o hasta que este espacio me llame de nuevo para volver a ser mi confidente.

Lo importante es salir, el camino te lleva solo...

Gracias y salu....

Vagueando por la quinta luna

2006-01-15T15:59:00.000-03:00

Perdida, divagando, me caí de un planeta desesperanzado y fui a parar a alguna luna en donde se encuentran los “raros” que aún se atreven (dan el lujo, mejor dicho) de soñar e imaginar realidades distintas. Sentada en un cráter se encuentra esa voz hermana que me invita continuamente al delirio, y que supo hacerme sentir bienvenida. Otro loco, soñador incurable, da vida a las letras que sirven de impulso y fuente de inspiración para emprender un nuevo viaje hacía galaxias aún no conquistadas, sueños nunca soñados.
Acompaña la magia de los alrededores y la belleza, inexplicable, indescriptible , que no cabe en una foto ni en una frase, que los ojos arden de mirarla y sólo desean llenarse de ella, para que nunca sea olvidada y que no se pierda en un ayer (y aún ni el más vívido recuerdo se le acerca remotamente).
Aquel viejo estereotipo , compañero de solitarias noches y enroscados pensamientos, hoy parece insulso, y hasta lastimoso, y la envidia que producía sólo provoca risas y algún que otro sonrojo.
Y los legendarios del lugar, me explican que quizás no sea una luna, ni otro planeta ni otra galaxia, para algunos es un arcoiris, o tal vez una montaña, o un recital... todo depende de quien la ve, quien la sueña.
Yo hoy ando paseando por alguna luna (la quinta, no pregunten por qué)...

Crepúsculos sureños

2006-01-03T19:32:00.000-03:00

El ocaso, ayer cómplice de la pasión oculta y hoy compañero de aquel amor que quedo reducido a simple e inevitable nostalgia, arriba con prepotencia. Apaga las luces que encandilan y distraen a ese caprichoso ser que busca volver a los momentos en los cuales fue feliz. La oscuridad ciega y oculta nuevos caminos, y la noche, amiga de los fríos que hacen sentir la falta del calor, da inicio al ritual en el cual la memoria y los sueños se funden e invitan a la fantasía que ignora y omite realidades infortunadas. Los recuerdos se resisten a vivir en el ayer y retornan al ahora en forma de anhelos. Son tan nítidos y dóciles que me aprovecho y los manipulo, transformando mi presente en un holograma de deseos que no se resignan, y que cumplen su función analgésica. Pero cuando ese efecto pasa, ninguna palabra, droga o mentira mutada sirve de consuelo. Por suerte, él acá no tiene voluntad alguna. Por suerte, él en mi cabeza no puede elegir no estar...

Y tal vez espere demasiado... quisiera que estuvieras aquí...

Aii.... gentes porteñas, ya las extraño en demasía... =(

¿Feliz es sólo protocolo?

2005-12-31T01:14:00.000-03:00

El tiempo se burla de los límites que le inventamos para creernos el cuento de que él nos obedece; pero el mundo entero celebra y teme esta frontera.
(…)
La verdad sea dicha, no hay quien se resista: en una fecha así, por arbitraria que sea, cualquiera siente la tentación de preguntarse cómo será el tiempo que será.

El Derecho al Delirio – Eduardo Galeano

Quiero creer, necesito creer. No me resigno a la idea de que ya las decepciones hicieron su trabajo en mi cabeza y anularon cualquier esperanza vacía de que un día más, uno menos, pueda cambiar el mal rumbo de mis días. Esa inocencia que me llevaba a la certeza de que todo iba a mejorar, se esfumó junto con los días que hoy decido olvidar. Las horas se burlan de mí y de mi ingenuidad; quiero volver a tener esa sensación de que en ese minuto, que en el brevísimo instante entre 11.59 y 12, se produce un cambio, EL cambio que me va a alejar de toda esta mierda que parece no querer acabarse.
Termina y yo pretendo que creo que va a ser mejor. Esta hipocresía me mantiene, y aunque no me convenzo igual deseo, igual espero.
Tres al hilo no aguanto.

“Este 31 de diciembre, uno de esos días en que el gris de la ausencia alcanza su mayor brillantez, quizá sea bueno asomarse nuevamente a esa peligrosa escollera. Por eso voy a brindar con ustedes, mis amigos, para que esa noche nos encontremos en el espacio imaginario de nuestros sueños.
Brindo por todos aquellos que insisten en desconocer el misterio de la existencia. Por que en el brindis cierren los ojos y que al volver a abrirlos el escenario sea otro y la obra, maravillosa.
Brindo por los intrépidos que hoy están tristes, por los vagabundos que se creen perdidos, por los rebeldes que están resignados, por los perseguidos que tímidamente poseen el secreto. Que se cumplan sus peores propósitos. Que gocen el peor momento. Que sigan siendo polizones ocultos entre los pliegues de la pesadilla colectiva. Que nunca los encuentren, que siempre lleguen a tiempo o que no exista el tiempo, para que puedan llegar.
Brindo por mis invisibles amigos, los que saben que no saben, los que, deseando vivir, viven simplemente deseando.
Que funden su reino, que encuentren su magia, que hagan la fiesta, que nunca se pierdan.

Y de no ser así, que el mundo se pudra en el infierno que nos sugieren.”

Un brindis de piratas – Enrique Symns

Incredulidad post-ilusa

2005-12-30T23:02:00.000-03:00

Se ocultan detrás de las siluetas, haciéndole compañía a las sombras. Los busco atrás de las figuras pero poseen la agilidad propia de las ánimas. Siento las miradas que me observan desde el anonimato y me alegro de no estar sola en esta nublada realidad. Me reconforta saber que ahí están, pero la insatisfacción de sentirlos lejanos me inunda. Sus caras, sus ojos, sonrisas, son conocidas… familiares. Son todos un mejor amigo, algún viejo amor… son todos yo. Yo, ella, él, vos. Son todos y hoy no son nadie. Hoy los niegan, me olvidan, los evoco. Me aferro, se aferran, nos aferramos y la caída es inevitable. No los rescato, no me rescatan, esa fuerza me los arrebata, porque de aquel lado de la soga tiran aquellos cuyo fuerte incentivo, el dinero, motiva más que a los rivales sumidos en la bronca e impotencia. En esta pelea injusta ganan con una mano en los ojos y otra en los bolsillos. Pido que no me dejen tirar sola de esta impune soga que ya no participa del juego y se dedica a atarse al cuello de los condenados, asfixiándolos rápidamente antes de que puedan pedir ayuda; cual serpiente que inyecta su veneno más letal y doloroso sin remordimiento alguno, y observa caer a sus víctimas con satisfacción mientras su amo le da unas palmadas congraciando su desempeño. Ya nadie los llora, porque los que sobreviven sufren los efectos de otro veneno igual de rápido y fatal: la incertidumbre y el olvido. Este carece de cura alguna y es altamente efectivo, mata sin dejar morir; obliga a su presa a observar su lenta y dolorosa muerte, sin contemplar la eutanasia como una posibilidad.
Y seguimos todos presos de esta enfermedad, agonizando al mismo tiempo en sitios en donde los gritos no llegan molestarlos. Y día a día nos morimos un poquito más, hundiéndonos en este pozo de desesperación y desolación.

¿Por qué será que ejerciendo esas mínimas e ineficaces posibilidades que nos da esta farsa llamada democracia, sigo sintiendo que nada cambia ni va a cambiar?

Me niego a que la voz se calle

2005-12-30T00:15:00.000-03:00

La incertidumbre nos arrima a la desesperanza de una manera peligrosa. Esos límites, cada vez más difusos, son los que me dispongo a mantener, para no transformarme en el objeto de mi crítica. Buscan darme ese empujón final, echarme junto con los otros desahuciados que cayeron y que nadie pudo/supo rescatar. Caminan sin rumbo, solitarios y perdidos, se ignoran unos a otros, ocupados en auto compadecerse, y los escasos gritos no logran sacarlos de su autismo. No quiero unirme a ese desfile de sueños rotos, y apáticos divagantes. Me rehúso, y sin embargo cada vez me dan más razones para participar de esa lúgubre ronda que crece día a día. No puedo evitar sentir que cada minuto que estoy acá es una yapa, que este momento tengo que mendigarlo porque no es mío. No quiero decir más ni gracias, ni por favor; quiero que esos dadivosos hipócritas caigan, llevándose consigo la impotencia que acarrean.

365 días, 194 víctimas, $800.000 de fianza, 30 votos… ¿Quién podría imaginar que atrás de esos intrascendentes números se esconde tanto dolor?

“¿La historia se repite? ¿O se repite sólo como penitencia de quienes son incapaces de escucharla? No hay historia muda. Por mucho que la quemen, por mucho que la rompan, por mucho que la mientan, la memoria humana se niega a callarse la boca. El tiempo que fue sigue latiendo, vivo, dentro del tiempo que es, aunque el tiempo que es no lo quiera o no lo sepa.
(…)El poder identifica a la memoria con el desorden y a la justicia con la venganza.”

Y sí… Galeano.

Tan simple y no nos dimos cuenta

2005-12-29T00:33:00.000-03:00

Respiro esa sensación de liberación que promete alejarme de la mecánica rutina, de dominantes y obligaciones, de expectantes y expectativas, y de la contagiosa angustia que se respira y absorbe… deseo tomarla, abrazarla, y no dejarla ir nunca, fundiéndonos en algo nuevo y único. Sin reproches ni fantoches, sin culpas ni temores, me lanzo a la conquista de mi objetivo, y juego a las escondidas con la abrumadora masa inerte que me busca y quiere que forme parte de su equipo. Corro sin mirar atrás, escapando y disfrutando del escape. Sonrío y esa risa ya no molesta, porque me acompañan otros con sus carcajadas.
Suena esa dulce música con una particular cadencia, suena a libertad.
Suena, cada vez más alto, contagiando hasta a los más escépticos.
Suena, ya es ajena, cobró vida y vuela sin reparar en nada ni en nadie; pero a su vez es propia, intrínseca, ya forma parte de nuestros amaneceres y crepúsculos.
Suena, ya no hay quien la calle; ya nadie la quiere callar.
Olvidamos quien empezó, solo la seguimos a ciegas, porque ese sinónimo de rebeldía, esa risa, esa felicidad, nos inunda y aplaca a los demonios que veneran al silencio y al automatismo…

¿Qué tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos por un ratito? Vamos a clavar los ojos más allá de la infamia, para adivinar otro mundo posible...

Eduardo Galeano

Inevitable

2005-12-27T23:20:00.000-03:00

Y en alguna vuelta se frena y observa la rebuscada escena en la que participan esos cuerpos. El suyo pierde la noción de lo prohibido y lo aceptado, involucrándose en la inmoral y pervertida función. Se suceden las rebuscadas situaciones, sin encontrar obstáculos para unirse en ese abrazo eterno, interminable. Una sensación que inunda, ahoga, no permite escapar, y no da razones para querer hacerlo. Huir significaría escaparle al arrebato y al hechizo, y ese calor, impide tomar esa decisión, porque sería acabar con la liberalidad y el esplendor que sólo los privilegiados poseen por momentos.

Y ese abrazo, ese encuentro, van llegando a su inesperado fin, dejando sedientos a los apasionados que no se dan por vencidos y siguen en busca de la eternidad amándose sin respiro ni descanso.

- Bob Marley en exceso puede resultar perjudicial para la salud -

De idas y vueltas

2005-12-27T07:15:00.000-03:00

Vuelve de capa caída y alas rotas. Se le piantó alguna ilusión por el camino, y olvidó como era la emoción del salto. No teme al golpe, sino a la repercusión del intento. Cabizbajo camina, un pie atrás de otro siguiendo esa rutina de limitación.
Tac, tac, tac, suenan los pasos y ahogan el llanto con su ruido…

Vuelve resignado, pateando maldiciones y abrazando fantasías para sobrevivir. Sueña con la idea de dejar de desear no estar; busca en otros ojos, la mirada que perdió y se busca a sí mismo, porque en el camino se fue a la caza de alguna utopía traviesa y tentadora, y nunca supo como volver.

Vuelve y ya no importan las heridas, porque llegó al nido. Llora y busca otras alas que lo abracen. Envidia a esas voluptuosas aves que lo apañan, y las necesita, porque el calor de esos cuerpos reaviva las esperanzas de volver a emprender algún día la ruta hacia la lejanía, buscando ser ajeno a todo y a uno aunque sea por un aleteo…

"Hay que aprender a volar, sin temor a la caída..." (rememorando viejas épocas de comedia musical)

Volví... =)

Juego sucio

2005-12-19T18:45:00.000-03:00

Cansada de su danza de seducción continúa, me doy por vencida. La histeria de estar o no estar, de pertenecerme, acompañarme, o mantenerme alejada me mantiene en una montaña rusa y no sé como hacer para bajarme, ¿o no quiero? El participar de este juego me hace sentir que aún estoy en carrera, y saborearla aunque sea sólo por un segundo, hace que valga la pena la agonía.
De vez en cuando estoy arriba, y siento que el aire me acaricia, y veo la insignificancia de lo terrenal y sus laberintos. Desde allá yo manejo, me manejo.
El problema es cuando bajo, y el miedo y la desesperación se apoderan de mí; cuando siento que me estrello, y a nadie parece importarle.

Cansada de vueltas me bajo, no quiero jugar más, ni ser otra pieza en el tablero.

-¡Vaya mujer! ¡Déjeme tranquila! ¿Quién le ha dicho que usted es tan importante?

Pero no me cree, porque ve en mis ojos que es el objeto de mi deseo, que me desvela y que no puedo dejar de pensar en ella. Sabe que la amo.
Que turra... ¿por qué la Libertad me atrae tanto, y no puedo sacármela de la cabeza?

Quiero volar, lejos de aquí escapar.
Dime, mi bien ¿quién me llorará,
si me dan alas y echo a volar?
Quiero dormir, no quiero despertar,
quiero ser la lluvia al otro lado del cristal.
Quizás alguien me espere en la oscuridad…

Cada día más...

Reggae Music

2005-12-17T23:52:00.000-03:00

Espasmos descontrolados. Los problemas descansan en algún lado mientras nos llenamos de sonido y vibraciones. Desenfreno, y liberación; paz, magia. Cada partícula de nuestro cuerpo es música y movimiento. Y el ritmo nos posee, y deja salir a la “otra”. Ella baila, osada; ella es la afortunada que no tiene preocupación o inhibición alguna.
El cuerpo empieza a quedar chico; y ella danzante se escapa, formando parte del viento y de la noche. La oscuridad brilla con intensidad, pero no logra opacarla. Sensualidad, ondulaciones, es la protagonista absoluta de esta simbiosis de erotismo y libertad. Las notas, culpables del exquisito placer, prometen no terminar, y se repiten incesantemente, porque ellas también disfrutan del espectáculo.
La noche empieza a quedar chica; me uno y nos entrelazamos hasta fundirnos en ese edén de éxtasis; y ruego que la excitante voz no se calle, y que ella nunca se detenga...

I wanna love you, every day and every night…
Is this love? Is this love? Is this love that I’m feeling?

Paredes desnudas, lienzos en blanco

2005-12-17T01:14:00.000-03:00

Pinceles, colores, manchas… una fiesta de figuras sin rumbo ni fronteras. La magia de la creación al alcance de la mano; nosotros, los actores de esta obra sin principio ni fin. En una conjunción de arte y alas, ella va tomando vida, y comienza a independizarse. Ya no mandamos, sólo obedecemos; nos transformamos en instrumentos de esta rebelde musa que es inspiración y consecuencia a la vez, y que pícara nos mueve y conmueve, con su gracia e inventiva.
Somos sólo intérpretes de estas deidades eternas y sublimes. Nada más, nada menos.

Hoy quizás nos reencontremos, ¿aún las oiré? ¿aún me hablarán?

Desaliento

2005-12-16T13:02:00.000-03:00

Hay días en los que la nostalgia, la impotencia, el recuerdo y el triste e inevitable acercamiento con el olvido, atormentan y rompen escudos, barreras que separan mares de lágrimas, de la aparente estabilidad de quien en realidad busca consuelo y justicia. Ahogado en penas, grita pidiendo ayuda, pero su voz es aplacada por la agitada bestia, que sigue sin reparar en lo que aplasta o deja atrás.

Y el problema no es que lo aplasten, olviden, humillen, desprecien... sino que ya no le importe.

"La máquina enseña a aceptar el horror, como se acepta el frío en el invierno." Eduardo Galeano

DESGANAS

Si cuarenta mil niños sucumben diariamente
en el purgatorio del hambre y de la sed.
Si la tortura de los pobres cuerpos
envilece una a una a las almas,
y si el poder se ufana de sus cuarentenas;
o si los pobres de solemnidad
son cada vez menos solemnes y más pobres,
ya es bastante grave
que un solo hombre
o una sola mujer
contemplen distraídos el horizonte neutro.

Pero en cambio es atroz
sencillamente atroz
si es la humanidad la que se encoge de hombros.

Mario Benedetti

Noche en vela

2005-12-15T13:37:00.000-03:00

Seres entrelazados, en busca de aplacar la oscuridad y el frío que se apodera de una ordinaria noche de verano. Cuerpos que no conciben límites, y que se funden en prados que sólo ellos conocen y recorren, sin despreciar rincón alguno. Palabras mudas, que se palpan, saborean, y sólo saben a pasión desenfrenada, carente de inhibiciones y prejuicios. Los animales toman control sobre la situación, y en una lucha por poder y protagonismo, hombre, mujer, criatura, olvidan formalidades, y reglas, entregándose a la misión de aplacar a las fieras.

“No consigo dormir, tengo una mujer atravesada en los párpados.”

Yo, a diferencia de Galeano, tengo un hombre atravesado en los párpados. No me permite ver, ni pensar, porque descubrió la llave de mi cabeza, e inunda mis pensamientos a diestra y siniestra, sin contemplar el desorden y caos que provoca.

Palabras más, palabras menos

2005-12-14T20:12:00.000-03:00

Poesía pobre, exceso de adjetivos, redundancia de ideas (cuando éstas no son vagas y difusas); carencias gramaticales, alguna que otra falta ortográfica, repetición de “quizás, tal vez” y demás palabras que dejan vislumbrar la indecisión de mi persona; conceptos condicionados, que denotan una cabeza condicionada; falta de metáforas y recursos literarios que embellezcan los relatos; creatividad nula.

Eso es lo que ofrezco, eso es lo que TE ofrezco. A pesar de mis recurrentes encontronazos con las palabras, hay momentos en los que se prestan para ser parte de un texto redundante y a su vez carente, indeciso, condicionado, pero mío. De vez en cuando esas palabras me obedecen, mientras muevo la batuta y al compás del “un, dos, tres” bailan mi ritmo, hacen mi música y crean mis melodías. Y me dejo llevar, y nos perdemos en algún baile, alguna pirueta, nos reímos complacientes y concientes, de que somos las responsables de esa belleza completamente subjetiva.

Te invito a bailar conmigo…

Sueños

2005-12-14T12:51:00.000-03:00

Los sueños son motivadores, móviles, que nos empujan y sostienen. Hay de todos los tipos: grandes, chicos, posibles, y hasta utópicos; egoístas, colectivos, ajenos… Cantidad, forma y color de estas ilusiones varía según el ser que lo imagina. No hay límites, reglas; ni imposiciones, ni impositores que condicionen nuestras dulces fantasías; porque allá, de donde son, jamás les dijeron que algo era imposible. Mimadas y caprichosas, persisten, nunca renuncian…esas fallas son propias de las personas con las que conviven, porque un hombre sin sueños no vive, y un sueño no es nada sin alguien que lo anhele.

Muchas veces los niegan y subestiman; los ocultan, por temor a nunca romper esa barrera que separa a los sueños de la realidad, y que cae cuando los concretamos. Otros, al contrario, se embeben y entregan completamente a ellos; fusionando realidades, sueños, delirios, ya sin llegar a distinguirlos. ¿Y qué es más peligroso, los seres que reniegan de sus sueños, o los que ya no los persiguen porque aunque no los hayan alcanzado, viven en ellos? La tentadora fantasía, es casi siempre, infinitamente más hermosa que la cruda realidad. Y es inevitable no querer formar parte de ella, olvidando desilusiones, soledades, tristezas. En esa invención propia, nada se nos prohíbe, somos la mano creadora, los inventores de cuanto pase o haya, porque allí, de donde provienen esas maravillosas quimeras, nadie nos dice que algo es imposible.

Mi ventana sobre la utopía

2005-12-14T12:17:00.000-03:00

Una ventana que nos permite verla, y desearla. Tanta belleza, tan nuestra; tan cerca, pero a la vez tan lejos… Tal vez si estiro un poco el brazo la pueda llegar a tocar con la puntita de los dedos, y permanecer eternamente entre esas manos llenas de vida, hechas de sueños… Me dejaría estar, dormiría en su vientre y acariciaría los cabellos con forma de tiempo que nunca pasa, y nos regala la eternidad de la magnificencia. La risa sería música; la alegría, nuestro aire. Amor por doquier, entre besos, caricias y abrazos que no se terminan, y que vencen las barreras de los cuerpos para ser sólo alas, sólo vuelos.

Después vuelvo, cierro la ventana, me siento y recuerdo esos segundos, minutos, horas, días… tiempos. Sonrío y vuelvo a imaginarme nuevos paisajes para mi ventana. Para ser honesta, la perfección me aburre un poco...

Buenas nuevas

2005-12-14T11:05:00.000-03:00

Después de vueltas y vueltas creo haberlo encontrado. Estaba dedicada a la búsqueda constante de un escape, de un espacio… he aquí mi pequeño lugar, humilde, sencillo, pero mío. Mío, mío, ¡que falta de respeto apropiármelo! Él es el que se presta en realidad, pero con mis ansias de conquista y propiedad, ya tuve el tupé de venir a decir que lo poseo.
Retrocedamos… me doy/me da/les damos la bienvenida, él y yo. Sólo para llevar la contra, decidimos no “fundirnos en uno”, sino hacer lo contrario: fundirnos en muchos. Muchas voces que buscan desesperadas decir cosas, las muchas caras de una persona, muchas sensaciones que nos golpean y acarician a la vez…
Y cerramos esta simple inauguración con el texto que da nombre a "él" espacio. Son palabras de Eduardo Galeano:

VENTANA SOBRE LA UTOPÍA

Ella está en el horizonte

me acerco dos pasos,

ella se aleja dos pasos.

Camino diez pasos

y el horizonte se corre diez pasos más allá.

Por mucho que yo camine

nunca lo alcanzaré

¿para qué sirve la utopía?

Para eso sirve:para caminar...